Rêves d'hiver (années 70)

Il est si tard...
une branche sur l'herbe
un peu de bois qui expire
l'ombre de vie s'écoule vers la terre
et la Lune imbibe le ciel.

Il est si tard déjà...
les plumes d'un moineau
les reliefs d'un festin
le cri se perd dans le silence
et la Lune éteint les échos.

Il est si tard pour moi...
mon corps raidi de solitude
mes mains brisées de froid
une illusion naît et s'efface
la Lune apaise ma douleur.

La nuit me berce...